D a r i o   A r m o n d i

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P  O  P  S  Y !

Si accomodò su una delle sedie attorno al tavolo. 
Le luci strobo piroettavano impazzite raggiungendo tutti gli angoli del night. Palloni che roteavano vorticosamente su se stessi per inondare i visitatori di una pioggia di colori sfavillanti. Camerieri che si destreggiavano come acrobati sul filo, insinuandosi leggiadri nella massa di carne umana che si accalcava sul perimetro circolare della pista, in attesa dello spettacolo da poco annunciato. Per i camerieri risultava normale trasportare i vassoi cercando di non inciampare nelle gambe nervose degli spettatori o evitare un incidente per uno di quelli che, improvvisamente si fosse alzato o avesse compiuto un gesto inconsulto. Ed era un gioco farsi intercettare da uno di loro, per chiedere una ragazza o informazioni sullo spettacolo che stava per iniziare. 
Entrò un gruppo formato da adolescenti. Ragazzini con jeans di velluto e giubbotti della Nike avanzavano con camminata dinoccolata e sorrisi di scherno sul viso, mescolandosi a uomini dello stesso tipo, più attempati, trentenni o quarantenni, tutte le categorie di maschi, per fasce di età o per vite vissute. Tutti gli uomini, nessuno escluso. Gli adolescenti per giustificare la sega di mezzanotte, i trentenni per giustificare la loro vita di scapoli arrivati, i quarantenni per respirare una boccata d’aria nuova dopo tanti anni di matrimonio e sacrifici, i cinquantenni per dare un senso al loro divorzio, i sessantenni per vedere se magari gli tira ancora, i settantenni per morire nel modo più bello. Popsy: locale per soli uomini.
A quel punto era inutile interrogarsi sulle vicissitudini della vita “normale” di quella massa. Indipendentemente dai vincoli generazionali - là c’erano figli, padri e nonni, oltre che zii... - c’erano le innumerevoli varianti sul tema. Il professore di biologia che aveva appena dato un’insufficienza allo studentello impreparato e che ora si ritrovava a dividere con lui lo stesso suadente piacere. O l’anziano impiegato statale che aveva appena risposto con maleducazione al cinquantenne che faceva le carte per il divorzio. Lo sbarbatello stava per provare una nuova, eccitante esperienza ma, di questo non nè aveva certo parlato col padre o con lo zio. Tuttavia si ritrovavano là, senza saperlo, tutti insieme nell’allegro gioco fatto di tendine rosse che finalmente si aprono o di lampeggianti EXIT che siglano il punto in cui gli artisti si defilano quando lo spettacolo giunge al termine.
- Vodka col ghiaccio, grazie...
- Per me una Sambuca, senza mosca
- Ventimila... - la risposta del solerte cameriere pakistano.
- Scusi, quando inizia...?
- Verso le zero e quindici...
- Le zero? Ah! Si, ho capito...
Entra un altro gruppo. Anche questo omogeneo. Ragazzi, uomini, che vanno dai trenta ai quaranta, un’altra fascia. Sono vestiti meglio del gruppo precedente, alcuni in giacca e cravatta. Il taglio di capelli è visibilmente più corto, meno provocatorio, niente capelli lunghi tagliati alla pari, niente orecchini o giubbotti della Nike. Piuttosto giacche eleganti, camicie Oxford di firma, portasigarette in argento lucidati per l’occasione. Sono i ricchi che possono permettersi la ragazza al tavolo, sotto gli occhi invidiosi - e speranzosi - dello sbarbatello che dice “Un giorno, quando lavorerò, anch’io...”. Speranzosi...
Verso le undici  il locale sembra mezzo vuoto. Poca gente, solo coppie di amici che parlottano in attesa di un bicchiere. Alle undici e quarantacinque iniziano i gruppi, che entrano uno dopo l’altro riversandosi nell’angusto locale ed occupando le posizioni rimaste. Le posizioni più favorevoli, i divanetti che delimitano la circonferenza della pista. Tutti in attesa. Parlano del più e del meno, senza fare riferimento a ciò a cui stanno per assistere, come se a loro non importasse più di tanto.
E’ incredibile come, per istinto, mentre i minuti che separano quell’inizio trascorrono, la massa si faccia più incipiente nelle vicinanze della pista. E’ come se un movimento, lento, impercettibile, cadenzato, spingesse quegli uomini ad avanzare per grado, portandosi in avanti con le loro sedie e facendosi più accorti ad ogni movimento percepito nelle vicinanze delle tendine rosse. Il cambio di luci, di musica, ma soprattutto l’annuncio di uno speaker è ciò che improvvisamente trasforma gli umori. I discorsi si inceppano, i camerieri si diradano, le ragazze ai tavoli si defilano, il loro lavoro è finito.
Inizia il lavoro dell’artista professionista, della vedette, della star. E gli animi si scaldano mentre i sorrisi di complicità si vanno formando sulle bocche degli uomini. Spettacolo per soli uomini. Per uomini soli... no! Diciamo per soli uomini, senza pedanteria, senza falsi moralismi, senza cercare di nascondere quello che si è: spettacolo per maschi! Ecco!

“Signori e signori: MIRKA...!”

- Hai da accendere...?
- SSSSSST! Prendilo e stai zitto...
Un’atmosfera artificiosa e improvvisamente buia prepara l’entrata dell’artista, mentre un sottile fascio di luce rosseggiante viene puntato da un’abile regia in direzione della tendina rossa. La musica si fa più intrigante, più sinuosa. La tendina si scosta e i sospiri si bloccano nell’aria, gli occhi sgranano, si fanno più lucidi, le ceneri delle sigarette si allungano e cadono sulla moquette rosso porpora. Fine dello scherzo, fine della bevuta, fine della battuta. Lo spettacolo ha inzio.
Sulla pista si alternano ragazze dai corpi stupendi, in una kermesse variopinta di rivisitazioni. Così, la ragazza “Mezzogiorno di fuoco”, mezza donna da Saloon e mezza pistolero, inizia il lento gioco di veli di pizzo. Di tanto in tanto muove la mano sul cinturone e sulla pistola riposta nella fondina e la punta, col sorriso sulle labbra, in direzione degli spettatori. Di tanto in tanto utilizza il lazo, facendoselo passare da parte a parte fra le gambe e mimando smorfie di immenso piacere.
La ragazza “2001 - Odissea nello spazio” fa la sua entrata in pista con movimenti meccanici, simile a un robot, musica di sottofondo fatta di effetti sonori speciali e “bip-bip”. Porta  un casco da astronauta che presto si leva, mentre sotto porta una tunica argentea che la ricopre completamente.
Lo spettacolino di ognuna di queste ragazze termina sempre allo stesso modo. Si spogliano, a ritmo di musica, soddisfano la volontà dei respiri mozzati dei maschi paganti e urlatori.

“Via, via...!”

Terza ragazza: “Ballerina della scala”. Un tutù candido e una passerella sulle punte segnano la sua trionfale entrata.
- Sembra la morte del cigno...
- Ho detto zitto!
E’ una ginnasta contorsionista ballerina. Fa di tutto, spaccate, salti mortali, danze armoniose. Si toglie il tutù e sotto il tutù, niente. Completamente nuda, statuaria, il pallido biancore delle sue cosce atletiche solletica anche il maschio più misogino e duro di cuore. Gli animi si ammollano, le inibizioni scompaiono, i cuori martellano:
“Mi dispiace non volevo darti l’insufficienza...”
“Prof., non si preoccupi: è giusto così, non ho studiato...”
“Sarò più buono la prossima volta!”
“Sono stato un maleducato!”
“Oh, no, non è vero: io non mi sono spiegato bene. Non le avevo spiegato correttamente il mio problema”
“Si, ma con la mia esperienza avrei dovuto capire che si trattava comunque di un processo di divorzio...”
“Poco male, ci siamo chiariti lo stesso: no...?”
“Già, proprio così...”
“Pà! Volevo dirtelo, ma non ne ho avuto il coraggio...”
“Non preoccuparti figliolo: come vedi, ci siamo chiariti...”
Gioco di maschi. Gioco di parità e uguaglianza. Il medico che fa comunella con l’idraulico, un ragazzino che trova un amico in un cinquantenne padre di famiglia. Non esistono più vincoli, nè separazioni.

“Siamo tutti uguali! In questo balletto sessuale ci sentiamo vivi e felici!
Ci vogliamo un gran bene perché scopriamo di avere i medesimi desideri,
le stesse aspettative, gli stessi occhi ridenti e le stesse bocche sguaiate!”

Come per magia la massa si unisce per scandire il suo motto pacificatore. Quando, di nuovo, si sentiranno così uniti fra loro? Quando sentiranno ancora sulle loro pelli il sapore di questa catarsi ancestrale? Quando ancora potranno sorridersi sornioni, senza tentare di uccidersi a vicenda...?

“Signori e signori: Natashaaaaaa.....!!!”

Natashaaaaaaaa allarga le tendine rosse e varca il confine della sua foresta con passi felini e cadenzati, prendendo posto - con notevole disappunto! - nella gabbia. Gioco di pantere, di fiere, di luoghi comuni.
La splendida bestia si dibatte inferocita fra le sbarre della sua prigione. Si dimena sulla schiena e puntando le gambe verso i quattro angoli dell’inferriata per cercare di ottenere la giusta libertà. Impazzisce, ruggisce, mostra le sue unghie di carnivoro.
Gli uomini si accalcano sempre più ai lati della pista. Ora si fanno seri, quasi timorosi, impauriti dalla ferocia della bestia. E la bestia si crea un varco ed esce dalla gabbia, ci rientra, ne riesce, ruggisce, cammina a quattro zampe. Non ce la fa più.
Ecco, la pantera è di nuovo fuori, ora fra il pubblico. Sorridono! Si divertono! Pacche sulle spalle e sui coglioni! Lei si sbatte fra i corpi anelanti. Si mette a cavalcioni su uno di loro che non si fa pregare per affondare, spupazzante, il viso fra i grossi seni. La toccano, la baciano. Mani solerti e attente escono da un buio informe creato dal gioco di luci ed ombre, per affondare le dita nei solchi più intricati. Sudore che si forma sulla pelle, eccitazione, cuori all’impazzata, emozione ridondante. Tutti vogliono provare, il marmo bianco e sodo sembra vivo, sotto quell’apparenza irreale di staticità. 

“E’ una donna, vera!, come tutti la vorremmo avere,
è solo un gioco!, prova anche tu!, lei vuole!”

Lei vuole, lei tocca.
Le mani affusolate si insinuano fra le gambe accavallate di uno di quei maschi. Si creano un varco, solleticano, simulano dei graffi. E’ stupenda, è bravissima!
Il pubblico impazzisce. Ora l’uomo è sulla pista: la carnivora ha scelto la sua vittima ed ora se la vuole mangiare in pace, entro i confini della sua foresta. Gnam, gnam...
Lo sfiora e lo bacia. Gli slaccia la camicia...

“Bravo! Bravo!”

Gli toglie la maglia e le maniglie dell’amore fanno SLAP! Lo bacia sul petto villoso, lo tocca fra gli inguini, gli slaccia la cintura. Quando gli cala i calzoni gli altri maschi ridono, anche lui ride, sa di essere la vittima prescelta e si diverte ad esserlo. Altrimenti, perché mai starebbe lì...?
Rimane con i soli slippini e assume un’espressione divertita e bizzarra quando lei lo invita ad avvicinarsi alla gabbia piegandosi su di essa.

“Ci stiamo divertendo! Cosa gli farà adesso...?”

Lei rientra nella gabbia. E’ completamente nuda. Chiude il portello, ringhia di brutto e si contorce in modo tale che lo splendido sesso rasato sia evidente fra due delle sbarre della prigione. Lui capisce, lui sta al gioco! Si inginocchia sulla gabbia e inizia a baciare, leccare, toccare ed infilare dita, l’erezione visibile nella forma degli slippini. Il pubblico insorge, urla, fischia,gli sbarbatelli sverginati non hanno più la reticenza che si notava sui loro visi quando erano entrati in gruppo. L’attempato padre e marito smette di occupare il suo giudizioso incarico nella società e si conquista il suo meritato istante di debolezza. Così, semplicemente, si associa allo sbarbatello, assumendone le sembianze. E lo sbarbatello si sente più uomo, più maturo, più simile al padre attempato che si trova di fronte.
Sbraitano, sudano, si palpano fra le gambe senza reticenza. Ora cosa farà? Come procederà lo spettacolo, giunto al suo culmine?
L’uomo seminudo è sempre più eccitato, si protende con la testa allungando la lingua fra le due sbarre.

“Sei un porco! Sei tutti noi...!”

La testa si insinua sempre più fra le sbarre: è entrato, è tutta sua, lei non può allontanarsi da quella bocca famelica perché, posto nella gabbia non c’è. Così può farle di tutto, baciarla, leccarla, di tutto.
Lei lo aizza sempre di più, li aizza. Esce con la mano fra le due sbarre ed estrae l’appendice carnosa che vanifica gli slippini dell’uomo.

“Bastardo! Stallone! Faglielo sentire tutto...”

Ma lui non sente niente, se non un grande dolore al collo! No! Non è possibile...

“Si è incastrato! Si è incastrato!”

La donna è visibilmente imbarazzata! Non sa che fare, l’extra non era stato programmato. Continua a lavorarsi il pene dell’uomo, per minimizzare, per dargli tempo di estrarre il collo taurino dalla gabbia ferrata. 
Gli uomini del pubblico iniziano a ridere, a urlare “Bravo!Bravo!” e a darsi pacche sulle spalle. Gli amici del gruppo dell’uomo in slippini sono quelli che ridono di più e che urlano “Così, così! Continua!”.
Così succede che l’uomo perde l’erezione, Natashaaaaaaaa - giustamente - termina il suo spettacolo e senza tanti riguardi scompare dietro le tendine rosse col lampeggiante EXIT . Il toro se ne rimane tutto solo in pista, a cercare di togliersi da quell’impiccio. Bene, fine dello spettacolo!

“Signori e signori! Inizia lo spettacolo!”

E’ comprensibile il rilascio generale dei freni inibitori. C’è da aspettarselo. Eccoli, tutti insieme sulla pista, mentre le luci stroboscopiche continuano imperterrite a simulare la loro parvenza artificiosa di luci ed ombre.
- Ciao toro! Come stai...?
- Ti sei divertito eh? Dove hai toccato? Le hai infilato dentro il dito?
- Si, e mi è piaciuto!
- Sei un bastardo...
- Si, sono un bastardo! - risponde lui stando piegato, sempre con la testa fra le sbarre. Incastrato.
La pista si riempie di soli uomini. Due ballano intorno alla gabbia coi bicchieri in mano: sono i due sessantenni. Uno degli sbarbatelli, in uno stato di totale disinibizione si spoglia, rimane con i soli slippini e per di più entra nella gabbia:
- Sono Natashaaaaaaa! Leccami tutta, porco!
I due trentenni scapoli gli si mettono sulla schiena. Uno di loro porta il cinturone che la prima ragazza ha dimenticato sulla pista, l’altro brandisce la pistola, simulando la cavalcata.
- Vai così, bello! 
- Vai Furia! Vai!Hiiiiiiiii...!
L’uomo è ancora là, seminudo e incastrato nelle sbarre. Non riesce a trattenere il riso. Sa già a chi dovrà raccontare questa storia l’indomani e a chi non dovrà raccontarla. A una donna, no di certo! A un uomo, forse, dipende il tipo.
Ormai la pista è completamente occupata da uomini che fischiano, ridono e si divertono. Alcuni si cimentano nella simulazione di uno spogliarello simile a quello appena visto. Dalle tendine col lampeggiante EXIT la Mezzogiorno di fuoco, la 2001 Odissea nello spazio e la Ballerina della Scala osservano interdette lo spettacolo mentre qualcuno si è già impadronito del casco spaziale e lo indossa orgoglioso. Un altro tenta di infilarsi il tutù ma lo strappo è inevitabile! Qualcuno ha trovato - chissà dove - un fallo in lattice che incastra subitamente fra le cosce del poveretto, nella simulazione di una penetrazione. E l’uomo risponde “Più dentro, più dentro, lo voglio sentire fino in fondo!”, degenerazione totale.
Le risa degli uomini hanno il sopravvento: sembra quasi che le loro voci coprano la musica in un inno altisonante di libertà e conquista delle proprie violente aspirazioni. Fra gli schiamazzi un suono stridulo, mortificatore, ingiustificato. Quello del flessibile del solerte vigile del fuoco, attento di non ridere troppo per non procurare incidenti irreparabili al malcapitato spettatore in slippini...